DA MATÉRIA DAS ESTRELAS

2012-01-22T22:51:00.007Z

VIDA

Eterno é o amor que criou a vida
no seio do Universo infinito!

Contida num mínimo ponto primordial,
florida em explosão colossal,
na expansão perpétua se difunde
por milhões de galáxias,
inquieta se abriga neste berço,
turbilhão de nuvens etéreas e nuances,
vastidão de oceanos azuis, ondulantes,
que refrescam e da terra se apartam.

Na água, desenvolve a semente,
simples que é, complexa se torna,
em várias formas que às margens sobem
e evoluem, montes e vales cobrindo,
os céus decorando de asas belas,
no solo vicejando em paixão gloriosa,
se agigantando em dinossáurios
que o planeta dominam, fabulosos.

Depois, gelos brilhantes talham paisagens,
degelos velozes inundam o mundo,
humanas formas se erguem e vêem
no amor eterno a fonte da vida.

Cientes da centelha que em si carregam,
cruzam-se e em seu seio acolhem
o mínimo ponto primordial, a germinar,
desdobrando suas células, evoluindo,
até criar novo ser, novo universo,
estafeta essencial na caminhada infinda
da vida – suprema criação do amor eterno.

Ilona Bastos

2011-11-02T17:48:00.000Z

2011-10-10T13:26:00.002+01:00

Como sempre, é no Outono que mais sou!

2011-10-04T15:30:00.000+01:00

Infinito Criador

É pela janela que se lança o meu olhar

e com ele a minha alma

neste sedento bater de asas

pelo azul do cais de partida

e de chegada.

Não busca mais a distância, o meu olhar

que não seja a do infinito

Criador, tão longe, tão perto

tão dentro de mim?

Ilona Bastos

2011-10-02T23:42:00.002+01:00

2011-09-24T19:36:00.002+01:00

Heinrich Harrer

"Estávamos a 15 de Janeiro de 1946 quando iniciámos a nossa última marcha. Vindos de Tolüng, chegámos ao extenso vale de Kyichu. Ao transpor uma curva vimos, brilhando à distância, os telhados dourados do Potala, a residência de Inverno do Dalai Lama e a mais famosa referência de Lassa. Este momento compensou-nos de tudo. Sentimos vontade de nos ajoelharmos como os peregrinos e tocar o chão com a testa. Desde que partíramos de Kyirong tínhamos percorrido mais de 1000 quilómetros com a visão desta fabulosa cidade na mente. Tínhamos caminhado durante setenta dias e descansado apenas cinco. Isso representava uma média diária de quase quinze quilómetros. Quarenta e cinco dias da nossa jornada tinham sido passados a travessar o Changthang - dias de sofrimento e de incessante luta contra o frio, a fome e o perigo. Agora, enquanto admirávamos extasiados os pináculos dourados, tudo isso estava esquecido - mais dez quilómetros e teríamos alcançado o nosso objectivo."

Heinrich Harrer, Sete Anos no Tibete, Edições Asa, Fnac de bolso

2011-09-23T18:29:00.002+01:00

Porque hoje começam

a Primavera e o Outono!

2011-09-19T22:51:00.001+01:00

Ecosounds - o meu Canal no Youtube

2011-07-02T12:44:00.000+01:00

ANDO POR LÁ!

Ando por lá!
Pela procura, pelo quase tocar da essência,
pelas ideias, pelos segredos, pelos medos,
pelos caminhos, pelos indícios, pela aparência!

Ando por lá!
Pela solidão acompanhada,
pela tristeza acarinhada,
pela revelação ansiada!

Ando por lá!
Tão próximo, em voo quase rasante,
em busca sempre incessante,
em dúvida galopante…

Ando, ando indubitavelmente por lá!

Ilona Bastos

2011-06-13T17:54:00.001+01:00

Deixemos Falar os Nossos Corações

Nada do que eu digo

É apenas isso -

É sempre muito mais.

Tu recebes as palavras,

Misturas o tom e a cor

Dos teus pensamentos,

Referências de outros sons,

De outras imagens e momentos,

Do passado e do futuro

Que sonhas, sentimentos,

Felicidade e sofrimento.

Por isso, o que eu digo

Não é o que tu ouves.

E te proponho:

Silenciemos. Deixemos

Falar os nossos corações.

Ilona Bastos

2011-06-09T13:47:00.009+01:00

CAMPO DE OURIQUE

Nos passos de Fernando Pessoa

O bairro está alegre, não sei porquê.

Talvez seja da chuva, que parou.

Ou dos raios de sol, coados pelas nuvens,

inundando a manhã de uma luminosidade bela,

que desce pelos telhados, infiltra-se na folhagem

e desliza para a calçada,

onde desenha bordados brilhantes,

trabalhados na sombra.

Noto nos transeuntes um semblante animado.

Apercebo-me mesmo do seu andar saltitante,

tão pouco habitual neste bairro antigo.

Tantas e tantas vezes tenho percorrido estas ruas,

observando o cansaço nos rostos com que me cruzo!

Ou será ilusão minha, influenciada que vou

pelas histórias tristes que acabei de ouvir

e pelos conselhos difíceis que tive de dar?

Mas hoje não, não há cansaço, nem rostos sofridos –

o bairro está alegre. E não sei porquê.

É certo que a manhã me sorriu,

que me não couberam dramas, nem tragédias,

que as respostas as tive na ponta da língua

e que as notícias as pude dar animadoras!

Intrigada, pergunto-me se Fernando Pessoa,

que por estas mesmas calçadas andou,

que também aqui morou ao longo de quinze anos,

notou estes desvarios do pacato bairro

que num belo dia de Setembro resolve descobrir-se alegre,

vestir-se de luz dourada, pincelar os edifícios de magia

e brindar os seus habitantes com a graça da Felicidade.

Quando Pessoa dizia “Vou num carro eléctrico,

e estou reparando lentamente, conforme é meu costume,

em todos os pormenores das pessoas que vão adiante de mim”,

estaria a referir-se igualmente a estas mudanças bizarras,

a estas revelações inauditas, inesperadas,

em caminhos tão conhecidos, tão familiares

que suporíamos não poderem apresentar para nós

quaisquer segredos ou mistérios?

Repito os passos de Fernando Pessoa.

Dirijo-me ao Jardim da Parada.

Hoje, até a estátua da Maria da Fonte, por entre as flores,

parece ter perdido a sua rigidez de pedra

e adquirido movimento nos cabelos soltos,

flexibilidade nos gestos de mulher do povo

que reivindica a liberdade.

Acena, risonha, às crianças nos baloiços,

à senhora idosa de bela cabeleira branca,

que empurra o carrinho do neto,

à fonte, em êxtase, que lança diamantes em redor.

Que alegria desgovernada percorre o bairro!

Até me custa deixá-lo, sem saber o que fará

quando lhe virar as costas.

Explodirá em festivos destemperos?

Mas o estômago, insistente, requisita almoço urgente,

e já abandono o jardim, passo a rua das sardinheiras,

dobro à esquerda e avanço, desaguo na Maria Pia,

ainda a tempo de ver, voltando a cabeça rapidamente,

as cascatas de luz que descem pelo casario

e inundam o vale de Alcântara.

Ilona Bastos

2011-05-28T20:36:00.001+01:00

SUBTIL ACENO

Precisamente porque ninguém tenta convencer-me do seu carácter extraordinário, sinto este fenómeno da Natureza, tal como o observo nas imagens então registadas, como um sinal determinante no caminho da minha fé.

Comove-me a simultânea simplicidade e grandiosidade dos meios utilizados.

Um subtil aceno que tão profundamente me toca.

2011-05-21T17:33:00.003+01:00

JOÃO PAULO II

"Actualmente, no mundo, e especialmente no nosso Ocidente, sentimos a necessidade de "reedificar", nas suas componentes essenciais, uma civilização verdadeiramente digna do homem. As desigualdades económicas que ainda subsistem, ou que se vão agravando, são um sintoma das carências mais profundas que afectam a atmosfera espiritual. Ideologias, por um lado materialistas, por outro cheias de permissividade moral, conduziram muita gente a acreditar na possibilidade de construir uma sociedade nova e melhor excluindo Deus e eliminando qualquer referência aos valores transcendentais. Mas a experiência aponta para que, sem Deus, a sociedade se desumanize e o homem se encontre privado da sua maior riqueza. O mundo futuro será tanto mais humano quanto mais próximos estiverem os homens do seu Criador e Redentor."

João Paulo II, As Reflexões para o Ano 2000, Colecção Vida e Cultura, Livros do Brasil, Lisboa, pág. 9.

2011-05-19T18:09:00.003+01:00

FÉ

Disse:
"Paradoxalmente, não acreditando, acredito".
Responderam, com um sorriso:
"A isso chama-se fé."

Ilona Bastos

2011-05-17T16:48:00.013+01:00

CÉU

Agora que me preparava para sair, este ruído matreiro!

A minha atenção está desperta, e uma dúvida subtil leva à imediata exclamação de incredulidade: " Não é possível!"

A passos largos atravesso a sala e levanto a veneziana (já descida, nos preparativos para abandonar o escritório). No vidro, que gradualmente se expõe, ei-las, as gotas de prata que tracejam verticalmente a paisagem verde. Sim, é chuva - começou a chover.

Abro a janela e deito a cabeça de fora, de maneira a dissipar o espanto e simultaneamente abarcar, no meu campo de visão, para além do jardim, todo o horizonte citadino.

Quatro patos, em formação, voam paralelamente à janela, arrancando-me uma nova exclamação, esta de felicidade: "Que belo!" Consigo, desta vez, apreciá-los bem. Todos machos, o pescoço verde esticado, elegantes e rápidos como flechas - fabulosos na sua trajectória resoluta.

A chuva intensifica-se do lado direito, onde as trovões ribombam, ameaçadores. Aproxima-se a tempestade.

Fecho a janela e sento-me diante da paisagem, a escrever, enquanto as nuvens altas e longínquas desfilam as suas ilustrações ao som da música de Bach que me chega do apartamento contíguo.

Como tenho feito desde sexta-feira, nas nuvens procuro caras. Mas não as encontro logo. E, se finalmente distingo uma, é grotesca, de avantajado nariz, facia disforme. Logo depois, um rosto desconstruído, espécie de Picasso, se desenha; mas quando levanto o olhar da escrita e o lanço novamente sobre o cortejo das nuvens, já tudo se desvaneceu e apenas uma cabeça enorme, lembrando um recortado focinho de cão, se ilumina por sobre o fundo cinzento mesclado do céu.

Não, um rosto perfeito, como o que vi no canto direito da auréola, não é vulgar!

Mais uma coincidência a somar às demais. Outra perplexidade a espicaçar-me a razão. Uma nova gota de orvalho a brilhar no casulo luminoso em que se abriga a minha secreta fé.

Ilona Bastos

Fátima, 13 de Maio de 2011 - Halo Solar
http://www.youtube.com/watch?v=zNXXNf-8zLI

2011-05-17T15:20:00.003+01:00

A ESCRITA EM MIM

Poderia não ter dito o que disse, nem escrito o que escrevi. Mas como discernir, em cada momento, o que deve ser dito ou escrito, quando é esta voz (pelos outros inaudível) que se expressa, que inicia, sem avisos, o seu discurso interior?
Também eu sou apanhada de surpresa, por vezes. Também eu me espanto com estas afirmações equívocas, ou dúvidas descabidas.
Mas, que fazer? É assim mesmo que a escrita surge em mim - inesperada, imperativa, incompreensível quiçá...
Tanto tempo emudecida, vou deixar agora que se exprima. Não vou censurá-la, nem dizer-lhe: hoje, fala do assunto do dia, não me venhas com esses monólogos desvairados, que nem eu mesma entendo.
Não, hoje vou deixá-la expressar-se como melhor entender, e vou simplesmente anotar as suas ideias.

Ilona Bastos

2011-05-16T12:16:00.005+01:00

PINTURAS FOTOGRÁFICAS

Estas pinturas fotográficas não me deixam. Obsessivamente me atraem com novos tons, novas texturas, novas formas.
Pela rua caminhando, cada folha descida de uma árvore, cada flor silvestre acenando da borda de um canteiro ou nascida nos interstícios da muralha de pedra, me atraem. Sinto serem muito mais que a minúscula mancha esverdeada, que a acenante corola recortada. Diante da lente investigadora e provocatória da câmara, ganham dimensão monumental, complexidade fabulosa, detalhes extraordinários, textura belíssima, cor arrojada. Que mistérios, que tesouros descubro através desta visão inconveniente da câmara fotográfica!

No écran, as imagens deixam-me muitas vezes sem fôlego. Que beleza, que espantosa perfeição!

E sucedem-se estas pinturas fotográficas que me apaixonam.

Ilona Bastos

2011-05-14T21:28:00.002+01:00

ESCREVER OU NÃO ESCREVER

Ontem à noite, já muito tarde, pouco antes de me deitar, decidi: amanhã vou recomeçar a escrever.
Uma voz mais fraca, ainda que gentil, sussurrou: mas é precisa inspiração, ou escreverás textos sem qualquer valor.
E fui para a cama a ponderar, a discorrer sobre o valor de escrever textos desinspirados.
Pouco antes de adormecer, confiadamente, lembrei-me de que o acto da escrita precede, muitas vezes, o do pensamento. E senti-me encorajada pela decisão que me consentira tomar.

Ilona Bastos

2011-05-02T18:25:00.004+01:00

FELICIDADE

Uma vez mais posso concentrar-me apenas no verde e nos caracóis brilhantes dos pinheiros, pairando encosta acima, até tocar o azul dos céus.
Não descerá, então, o meu olhar, do luminoso aveludado da erva que a chuva alimentou e o sol torna reluzente.
E a ténue suspeita dos insectos a pairar pela mata, num vívido luzir de asas, ou o chilrear anónimo das aves que daqui não avisto, tudo misturado ao voo das nuvens, à quentura da tarde, à claridade da rua, enche-me a alma de uma tranquila felicidade!

Ilona Bastos

2011-04-01T17:19:00.002+01:00

Uns segundos de tranquilidade...

2011-03-31T12:53:00.008+01:00

ELES

Soam cornetas, clarins,

Tambores rufam, tresloucados,

E ufanos, emproados,

Eis os actores que se agitam.

Vozes gritam, retumbantes,

Perorando, sapientes,

Sábios doutores, reis das gentes,

Que o saber ao mundo ditam.

Mil glórias, vaidosos, clamam,

De rastos, modestos, coram,

De improviso abrilhantam

Discursos que a si encantam

E à socapa decoram.

Sabem rir quando é preciso,

E chorar na ocasião.

Suaves, doces, emotivos,

Rudes ou persuasivos,

Negam ao povo o seu pão.

Ilona Bastos

Serei injusta? Mas ao observá-los, ontem, na A.R. - os seus gritos, risos, esgares - recordei-me deste escrito antigo, com quase 30 anos. Tudo muda - nada muda...

2011-03-24T18:46:00.000Z

SEMENTE DE PRIMAVERA

Onde se esconde, em mim,
Esta semente que germina
Ao chegar da Primavera?

Será no coração pesaroso
Que o Inverno deixa mouco,
Mas com a Primavera remoça
E canta, e esperto reconhece
Em redor, o amor,
A vida, a felicidade?

Será no cérebro cansado,
Que o Inverno torna vago,
Mas que a Primavera espevita,
Encanta, afaga, e inspira,
De ideias fervilhante,
Cintilante, criador?

Será no olhar embaciado,
Que de cores se enche, louco?
No olfacto, inebriado
pelo aroma das flores?
Nos ouvidos doloridos,
Que na música se perdem?

Ou na pele
Que, brilhante, resplandece?
Ou na língua,
Que em paladares mil se deleita?

Onde, onde se esconde
Esta semente que agora floresce
E me inunda de Primavera?

Ilona Bastos

2011-03-21T14:17:00.000Z

O ESCREVER DA POESIA

Não sei se escrevo poesia

Ou se a poesia me escreve.

É presunção, decerto, julgar-me criadora,

Chamar poesia a estas palavras

Que debito, desajeitadas e frouxas,

Nas brancas páginas de um caderno.

Maior presunção, ainda,

Acreditar que meus actos desconexos,

Pensamentos e gestos perplexos,

Encerram em si a poesia, o motor

Gerador do meu viver.

E, contudo, a poesia existe em mim

E em meu redor. Sinto-a!

Encontro-a amiúde,

Em manhãs de sol radiante,

Em tardes de plúmbeo céu,

Em noites quentes de abóbada estrelada.

Nem sempre, é certo, a reconheço,

Nem sempre, é certo, me toca e aborda…

Não sei mesmo de onde vem,

Os caminhos que percorre,

Suas maneiras e manhas.

Dias há que a procuro em vão,

Nas esquinas e nas sombras,

Mesmo nas iluminadas avenidas

Que essa luz branca, esfuziante,

Torna nítidas e confusas,

Na confusão que tudo invade,

E cresce, se a poesia não está.

É-me estranha, é-me íntima a poesia!

Ténue, fugidia, forte, impressionante,

Dá sentido ao que sentido não tem,

Mas se a escrevo ou se me escreve,

Isso é que eu não sei bem…

Ilona Bastos

2011-02-25T22:05:00.002Z

Do outro lado da rua é o jardim, donde me acenam, em cascatas coloridas, as ramagens festivas das mimosas em flor...

Daishi Dance feat. Yoshida Brothers Renovation

2011-02-22T22:59:00.009Z

A Observação dos Pássaros

Na imobilidade que impõe, a observação dos pássaros é uma actividade surpreendentemente viva. Os pássaros são espertos, desenvoltos, ladinos, simultaneamente nervosos e precisos nos súbitos movimentos de cabeça, no saltitar astuto, no debicar rápido e sagaz!

Seguia eu de automóvel, numa dessas manhãs modorrentas em que o céu nublado condiz com o nosso cérebro confuso, e, diante de um semáforo cuja luz vermelha parecia ter parado no tempo, pousei o meu olhar apático sobre o branco acinzentado da calçada.

Movimentos breves, ligeiros, múltiplos, chamaram a minha atenção: pardalitos encantadores saltitavam pelo passeio.

Do canteiro, onde se encontravam, avançavam para o empedrado em pequenos saltos e graciosos meneios de cabeça, ora para vigiar em redor, ora para debicar algo no chão. Saltitando, espalhavam-se, corajosos. E logo atrás, superior, majestoso, um melro seguia o mesmo percurso. Plumagem preta, bico amarelo, pose distinta, não ameaçava nem protegia os pardais, mínimas e perfeitas criaturas de cor parda, pompons de penas, que pela manhã se moviam.

E, enquanto observava os pássaros, na imobilidade que tal tarefa implica, senti-me subitamente desperta, lúcida, viva, contagiada pelo vigor dos pardais!

Ilona Bastos

2011-02-13T23:37:00.001Z

Michael Pawlyn: Using nature's genius in architecture

2011-02-08T22:40:00.006Z

Beatz&Masters - Beat Dissection: Tiny Toon

2010-12-21T14:33:00.004Z

Simplesmente Espectacular!
Sobre este vídeo, Justin Lamb.

Pigeon: Impossible from Lucas Martell on Vimeo.

2010-12-09T13:16:00.010Z

NEVOEIRO

Lembrando uma paisagem escandinava

Desenham-se, além dos vidros da janela,

Os traços suaves dos ramos de pinheiro,

Esbatidas manchas de quadro em aguarela,

Por entre o esbranquiçado frio do nevoeiro.

Também, mais próxima, desmaiada, a relva

Se distancia, neutra, na densa neblina,

E o fundo baço, que esconde o arvoredo,

Envolve o céu e a vida, em leve musselina.

Só um vulto, esbelto, vem descendo, ledo,

A longa escadaria, que o nevoeiro adoça,

E uma gaivota livre, de asas prateadas,

Planando baixo, os seus cabelos roça.

Agora, vejo as nuvens, rasas e molhadas,

Correrem, junto à erva, em desfilada,

Afugentando o véu, os seres, a quieta paz

Desta atmosfera idílica, encantada.

Soprando velozmente, vem o vento e faz,

Agreste, forte, intenso, espantar a magia

Do nevoeiro imenso, prenhe de mistério,

Que a manhã cobriu, neste invernoso dia.

Então, no céu, o azul retoma o seu império,

O sol inunda a relva, a rua, todo o parque,

Regressam vozes, passos, gente radiosa,

Da vida, a cor, o brilho, a infinita arte...

E, na transparência pura, gloriosa,

Desta pintura bela, perfeita em limpidez,

Na Natureza rica, na vívida Criação,

Esboça-se, com espantosa nitidez -

A imagem de Deus - sublime Revelação!

Ilona Bastos

2010-11-28T20:09:00.003Z

O POEMA QUE SE SEGUE

Não há que temer a Poesia,

Nem estas ideias bizarras

Que em certas horas me assaltam.

Vivo e raciocino por tentativas,

Aproximações e intuições.

Pensamentos fugazes,

Velozes, acutilantes,

Perpassam-me a mente,

De rompante, e logo

Seguem seus caminhos.

Lanço-me atrás deles, correndo,

Alcanço-os, por vezes, detenho-os,

Interrogo-os, fotografo-os, de frente,

De perfil, de um lado e do outro,

Curiosa, inquisitiva, sem sorrir.

Anoto, atenta, o que revelam,

Alvitro, sugiro, proponho,

Componho o texto e exponho-o

Neste caderno invulgar.

Largo-as, depois, às ideias,

Que dispersam livremente.

E o que sinto é ser tão leve,

Neste alívio imparável de criar,

Que levanto, brilhante, o meu olhar

Na procura do poema que se segue.

Ilona Bastos

2010-11-19T18:00:00.004Z

Gonzalo Torrente Ballester

"E esta história, meu amigo, é nada menos do que a seguinte: «por volta do ano mil, segundo a tradição ou certos cálculos, um cavaleiro de nome Marinho caminhava à beira-mar, quando um inesperado escorregão ou qualquer outra causa o precipitou nas alterosas vagas, das quais não teria podido livrar-se, armado como ia e trôpego na natação (não na lide, naturalmente), se não estivesse casualmente à espreita por aqueles lugares a Sereia de Finisterra, a tão sinistramente reputada, que acudiu rápida ao socorro, e que tendo visto de perto o formoso rosto e o bem trabalhado corpo do desmaiado náufrago, concebeu por ele amores tão súbitos, que o levou para a sua caverna e com ele ficou por amante durante bastantes anos; e ali teria morrido o cavaleiro de pura velhice, se não fora porque os filhos havidos do vínculo conjugal, que eram quatro, embora excelentes em artes natatórias e piscatórias, tudo ignoravam da cavalaria e da espada, pelo que seu pai pediu à Sereia que o deixasse voltar para terra e levá-los consigo para lhes dar completa educação, ao que ela respondeu que sim, que estava bem, que os levasse e os fizesse cavaleiros, mas com o anúncio e compromisso de que, cada geração, ela levaria um descendente para as suas necessidades particulares, e este destino singular reconhecer-se-ia na cor azul dos olhos ou nas escamas de peixe que o destinado haveria de ter nas coxas. E sucedeu desde então que todos os Marinho da costa, azul de olhos ou com escamas, desapareceram no mar.»"

Gonzalo Torrente Ballester, O Conto da Sereia, tradução de Miguel Viqueira, Difel, págs. 12 e 13

2010-11-11T22:49:00.005Z

Como Soa o Poema

Não soa o poema ao criador.
Irrompe do fundo de nenhures,
Pensamento luminoso, súbito
Na brancura do papel a derramar.

Não soa em alta voz a poesia.
Pois é ideia ágil, forte e clara,
É passo vivo ou mesmo galopante,
Que o braço move e leva pelo ar.

Não soa como som, já que é mais luz,
Corrente descendente até à mão,
Vaivém audaz do lápis no papel
Furor intenso e débil a criar.

Não soa como o fazem as tiradas,
Libertas na conversa ou no canto.
Não soa como corpo, pois é alma
Das letras e palavras faz seu pranto.

Ilona Bastos

2010-11-10T18:14:00.004Z

Dias Outonais

Tanto necessito de harmonia,
Que dos meus gestos faço dança,
Para que a arte torne belos
Estes dias curtos do Outono.

Limpo cada folha da palmeira
Como quem penteia os cabelos de oiro
De uma princesa donzela.

Atento, o meu olhar passeia manso
Sobre as construções passantes,
Quando em trânsito navego na cidade,
E lentos desfilam edifícios altos
Nas margens empedradas da avenida.

Prendo-me aos detalhes do mármore jovem,
Do ferro forjado da varanda antiga,
Às minúcias doces de um jardim cuidado,
À cortina em renda por trás da vidraça…

Rola-me entre os dedos a caneta prata
Sinto-a macia, em ânsias de apontar
As palavras prontas que lestas irrompem
Na tarde outonal.

Na chegada a casa, no abrir da porta,
Na entrada escura, no buscar da luz,
Imito a elegância do bailado,
Cisne encantador, fonte de candura,
Em gestos suaves que no ar desenho…

E assim se passam os dias do Outono.
Como a folha seca que ao vento se entrega
E sonhando voa, ave por segundos,
Cada vez mais alto, mais longe, mais leve,
Até que o remoinho, ao virar da esquina,
Tolha o seu caminho.

Ilona Bastos

2010-11-06T21:03:00.005Z

Golden Days

Photos and Video: Ilona Bastos Music: Ian Hughes, Sceptred Isle

2010-11-01T00:54:00.014Z

Fotografia de Ilona Bastos

Sebastião da Gama

"Para ser professor, também é preciso ter as mãos purificadas. A toda a hora temos de tocar em flores. A toda a hora a Poesia nos visita.
"O aluno acredita em nós e não deve acreditar em vão. Impõe-se-nos que mereçamos, com a nossa, a pureza dos nossos alunos; que a nossa alimente a deles, a mantenha.
"Sejamos a lição em pessoa - que é isso mais importante e mais eficaz que sermos o papel onde a lição está escrita; e possamos dizer, sem constrangimento: «Deixai-as vir a mim, as criancinhas...»"

Sebastião da Gama, Diário, Edições Ática, Lisboa, pág. 137

2010-10-27T23:43:00.006+01:00

Registos Outonais

Música: Tears, de Isisip
Fotografias e vídeo: Ilona Bastos
Lisboa, Outubro de 2010

2010-10-23T00:12:00.008+01:00

Fotografia de Ilona Bastos

RETRATO DO MEU AMOR

Olho o teu rosto jovem e audaz,
Fito os teus olhos ternos, meigos,
Que a verdade contam sem receios.
Penso em ti, longe de mim, tão só,
Vejo-te em sonhos, olhando em paz
O verde molhado dos outeiros…

Toco-te a boca, que cerras, sem falar,
Miro-te o queixo, erguido, valoroso.
Sei-te distante, na estrada, a rodar
Veloz na chuva, que tomba sem repouso.

Nas minhas mãos já sinto o teu cabelo,
O teu olhar me envolve com ardor,
Em pensamento é meu o teu calor.
Para mim vens, quilómetros correndo,
A tempestade vences, percorrendo
A distância que separa o nosso amor.

Ilona Bastos

2010-10-16T19:31:00.017+01:00

Fotografia de Ilona Bastos

ENCANTO E DESENCANTO
.
.
Todos passaremos pelo encanto
e pelo desencanto.
Perguntaremos pelo esplendor
que já partiu.
Veremos a luz e as trevas.
Cantaremos, saudosos, o passado,
desalentados do presente.
Imaginaremos que só o tempo ido é belo
e o aqui e agora puramente tristeza.
Esqueceremos, cegos, que este presente
será o passado feliz.

Mas eu não quero perder o presente.
Por isso observo, procuro, encontro
a cor na escuridão,
a flor no charco,
a estrela no céu nublado.
Seja o que for, eu encontro,
para não poder clamar,
entristecida, demente,
que o passado era mais azul
ou mais róseo, ou mais brilhava
o ouro então do que agora
que vos falo, feliz.

.

Ilona Bastos

Rodrigo Leão & Cinema Ensemble - Casino Estoril ( A Mãe)

2010-10-12T23:09:00.004+01:00

Fotografia de Ilona Bastos

HOUVE UM TEMPO...

Houve um tempo em que o tempo não tinha fim.
Percorriam-no jogos, corridas e risos pelo jardim,
Ou as rodas de uma dança de criança, de um triciclo,
Um ciclo de fitas animadas, livros de contos de fadas,
Baladas, romances de príncipes e princesas encantadas…

Houve um tempo de inocência, em que a aventura
Sorria, espreitando, em cada esquina, e era ventura
As pistas descobrir, e do mistério desvendar a solução,
Na convicção de quem é vencedor na luta pelo bem
E tem, em si, a ambição de ser gigante - ser alguém!

Houve um tempo de sonhos como botões de rosa,
A florescer no desfiar dos pensamentos de uma prosa,
A gentilmente se expandir em pétalas coloridas, delicadas,
Perfumadas de magia, de um aroma que embriaga, inebria
E nos guia, tal brisa suave, pelos caminhos da poesia.

Houve um tempo em que o futuro se desenhava luminoso,
Longínquo, belo horizonte pleno de esperança, grandioso,
E que os passos, alegres, decididos, cheios de felicidade,
Pela cidade me levavam, corajosos, e seguros revelavam,
Antecipavam carinhosos, o amor imenso que buscavam…

Houve um tempo em que o presente era também futuro,
Em que, vivendo a dois tempos, lançava meu olhar puro,
E dali mesmo antevia, leda visão do porvir, o que seria,
Viveria, a sorrir, o amor e a grandeza, que ainda ouso atrair,
Ouvir promessas de então, que o coração quer cumprir.

Ilona Bastos

2010-10-11T22:52:00.010+01:00

Fotografia de Ilona Bastos

Aqui estou eu, à espera que o tempo passe, a inspiração me surja, o espírito se me torne mais inteligente, os sentidos mais alerta, o ânimo se revigore, e tudo, tudo mude como deve mudar para que eu seja o que nunca fui, imagine o que nunca imaginei, descubra o que nunca descobri, escreva o que nunca escrevi…

Frederico de Freitas-Suite Medieval (Início)

2010-10-05T00:47:00.017+01:00

Fotografia de Ilona Bastos

FALAR DE MIM

Nas coisas e nos seres
estampo a minha luz.
E descrevo-os, assim,
Luminosos ou sombrios,
Consoante me sinto.

Falar do que me rodeia
É, por isso, falar de mim.
Como evitá-lo?

Escrever sobre o cadeirão,
Colocado junto à janela –
O tecido verde e rosado,
Amparado pela armação
Leve, em madeira clara –
É dizer de mim, ou do outro,
O que pensou o desenho,
Escolheu o tecido e os tons,
Coseu almofadas e botões,
Cortou o pinho e amaciou-o?

É falar de mim ou daquele
Que no cadeirão se senta,
E o faz seu ao longo dos dias
E das noites?
Ou é antes recordar a mulher
Que lhe limpa o pó?
Ou o cão, que nele se aninha,
Preguiçoso?
Ou o que construiu o edifício
E rasgou a janela?

Continuo a pensar,
Apesar de tudo,
Que o cadeirão,
No meu olhar,
É imagem minha,
E se dela falo, é de mim,
Afinal, que estou a falar. .
.
Ilona Bastos

António Pinho Vargas (1984) Da alma.mov

2010-10-02T21:48:00.005+01:00

Fotografia de Ilona Bastos

Giovanni Papini

""A única solução plástica possível consiste em passar da imobilidade ao efémero. A arte mais perfeita, a música, soa, passa e desaparece. O som é instantâneo, não perdura, e, contudo, é poderosíssimo. Se todas as artes aspiram à música, também a escultura deve aproximar-se daquela divina coisa passageira. Dar-lhe-ei, agora mesmo, o exemplo."
" Ao dizer isto, Matiegka, com as suas mãos delicadas, destapou o trípode, que se encontrava ao centro do estúdio, e colocou nele uma pasta quase negra a que ateou fogo. Elevou-se, rectilínea, sobre o braseiro, uma coluna densa e espessa de fumo. O fantástico escultor empunhou uma espécie de comprida palheta na mão direita, a seguir, outra com a esquerda e começou velozmente o seu trabalho, girando em torno do globo alongado de fumo, servindo-se dos instrumentos, dos braços e do sopro. Em menos de um minuto, a escura coluna adquiriu o aspecto de uma figura humana, de um fantasma amarelo, que ameaçava esfumar-se a cada instante. A massa arredondara-se na cúspide, até aparecer uma cabeça, e, com um pouco de boa vontade, podia distinguir-se um arremedo de nariz e o projecto de uma barbicha. O fumo, espesso e gorduroso como o que sai das velhas locomotivas em repouso, deixava-se cortar pelas mordidas insistentes das palhetas. Matiegka, muito pálido, movia-se como um condenado; repelia o fumo que ameaçava confundir as duas pernas, soprava levemente nos ombros da estátua aérea, para os tornar mais verosímeis, ou afastava a réstia fumegante que impedia a identificação das linhas da obra. Finalmente, afastou-se, aproximou-se de mim e gritou:
"- Olhe! Depressa! Imprima a forma na sua memória! Dentro de poucos segundos, a estátua dissipar-se-á como uma melodia que finda! "
E, realmente, a pouco e pouco, o fumo, estendendo-se, deformava-a; o fantasma desfez-se, dissolveu-se numa névoa escura que desaparecia lentamente por uma abertura da clarabóia.
"- A obra-prima morreu, como morrem todas as obras-primas - exclamou Matiegka. - Que importa? Posso tornar a fazer quantas quiser. Cada obra é única e deve bastar para a alegria de um momento único. Que uma estátua dure dez séculos ou dez segundos, que diferença há, com relação à Eternidade, que diferença, se tanto a de mármore como a de fumo devem, afinal, desaparecer?"

Giovanni Papini, Gog, A Nova Escultura, Editora Livros do Brasil

2010-10-02T02:02:00.006+01:00

Fotografia de Ilona Bastos

EU SEI

Eu sei que apetece desistir
e desesperar,
eu sei.

Mas repara, está lá tudo,
nesse incrível caldeirão
que é o mundo.

Está o sofrimento
misturado com o amor,
e a meiguice dissolvida
em azedume.

Está lá tudo, te garanto!

Estão lá a sabedoria e a estupidez,
em partes iguais, e em idêntica proporção
a raiva e a paixão, amálgamas de fúria,
bondade, e indescritíveis rancores.

Estão lá o ódio e a candura,
a violência, a inveja e a arrogância,
as acções mais nobres, a inocência,
o desapego.

Só temos que distinguir.
Que extinguir o fogo do mal
com a espuma da nossa esperança.
Que regar a flor do bem
com a água da nossa fé.

Eu sei, eu sei.
Mas repara bem.
Está lá tudo!

Ilona Bastos

Rão Kyao - Rota dos Navegantes

2010-09-23T23:30:00.017+01:00

Fotografia de Ilona Bastos

MEU CANTO

Só neste meu canto é que eu me encontro,
E em nenhum outro mais que possa se inventar.
Procurar-me, para quê, noutro lugar?

Só desta voz eu oiço a lhana fala,
De um jeito longo, encadeado, quase prosa
Que eu não sei calar, muito que tente.

Portanto, nada mais posso escrever
Senão o que escrevo, ditado pela voz
Que me sussurra, que me grita e canta,
Neste canto de mim onde me escondo.

Ilona Bastos

José Vianna da Motta, Concerto para Piano em Lá maior

Artur Pizarro, Orquestra Gulbenkian, Cond. Martyn Brabbins

2010-09-21T22:09:00.015+01:00

Fotografia de Ilona Bastos

A BÚSSOLA

Eu tenho esta bússola, meu guia,
Que em cada dia inspira o meu caminho
E no caminho indica a direcção.
.
Confio nela? Mais que em guru!
.
Se o rumo perco, quem vai me socorrer?
Quem sabe dos meus sonhos e ilusões,
Dos medos, das acções e omissões?
.
Só ela, bússola, minha consciência,
Me sabe as qualidades e os defeitos
Que ao mundo passam mudos, ignorados.
.
Por isso, é vã vaidade de terceiros
Meus passos dirigir aqui e além.
Sigo o caminho que me está traçado
Pela bússola que eu tenho e mais ninguém.

Ilona Bastos

João Domingos Bomtempo - Sinfonia Nº 2 (Minueto - Allegro)

Vídeo de jprmp

2010-09-19T22:02:00.028+01:00

Fotografia de Ilona Bastos

FAZEDORES DO MUNDO

É fazer muito, o caminhar pela estrada,
As mãos atrás das costas, o rosto erguido,
Os olhos postos na paisagem longínqua
Que o horizonte desenha ao pôr-do-sol.
-
É fazer muito, é fazer tudo.
Porque nada há de tão sublime
Como o horizonte e o sol,
E essa paisagem de árvores despidas,
Telhados, automóveis que se movem
Com um desprendimento quase sobrenatural.
-
É fazer a própria paisagem.
É fazer o mundo.
Por isso não olheis com desdém
Aquele que caminha pela estrada,
De olhos postos…

Ilona Bastos

Carlos Seixas, Sinfonia for Strings in B flat Major

2010-09-17T23:39:00.018+01:00

Fotografia de Ilona Bastos

António Victorino D'Almeida

"Há uns segundos breves, na vida de todos os dias que não padeçam de nevoeiro ou chuva, em que o Sol, no seu poente, como que acenando um derradeiro adeus em beleza, matiza céu e terra de cor-de-rosa.
"É um instante fugaz, indeterminado, alheio ao mecanismo monótono dos ponteiros do relógio; mas, para aquele homem, que talvez fosse poeta, conquanto não soubesse fazer versos, esse momento cor-de-rosa na vida do mundo ocupava todas as horas do dia, antes na expectativa, depois na recordação.
"Estava-se numa pequena aldeia do Norte de Portugal, em 1963."

António Victorino D'Almeida, Um caso de bibliofagia, Os Devoradores de Livros, Oficina do Livro

António Victorino d'Almeida - Prelúdio No1

2010-09-09T22:34:00.007+01:00

Fotografia de Ilona Bastos

HOJE

Hoje é um dia de harmonia,
Um dia delicado,
Em que vou cantar a folha
E não a árvore,
A pétala e não a flor,
A gota e não o oceano,
O grão e não a areia.

Hoje vou dedicar-me
Aos mais belos pormenores,
Como o do silêncio,
O do gesto,
O do sorriso,
O do traço,
O da letra.

Hoje vou fazer uma poesia
Sobre as mais nobres qualidades,
A fé,
A esperança,
A caridade,
E vou amar os meus semelhantes
Como a mim mesma.

Hoje vou ouvir as palavras
Dos meus irmãos,
Vou olhá-los nos seus olhos,
Vou entender as suas hesitações,
Vou sentir as suas emoções,
Vou compreender os seus sonhos
Hoje, vou dar-lhes a minha mão.

Ilona Bastos

2010-09-05T01:17:00.009+01:00

Fotografia de Ilona Bastos

POEMA-QUADRO

Do traçado breve
desenhando um vulto sentado à janela
liberta-se não sei que estranha calma,
que suave paz.
São as mãos esguias
pousadas sobre os joelhos.
São os olhos plenos de paisagens
lançados além vidros.
É o recostar no espaldar de uma cadeira
numa imobilidade que não fere as dimensões
nem o silêncio, e em si se afirma ser.
.

Eloquente, a vida existe
impregnada nas rectas de um tampo de madeira
que é mesa e paleta,
no esboço de um cilindro
que é caneta e pincel,
no brilho de uma janela
que é papel e tela
onde se compõe um poema-quadro.

Ilona Bastos

2010-08-24T23:09:00.012+01:00

Fotografia de Ilona Bastos

Leo Tolstoi

"Eu regressava a casa pelos campos. Era o pino do Verão. Os prados tinham sido gadanhados e o centeio estava prestes a ser ceifado.
"A combinação das flores é fascinante nesta altura do ano: trevos vermelhos, brancos e cor-de-rosa, aromáticos e felpudos; margaridas descaradas; malmequeres brancos como leite, com centros de amarelo garrido e o seu odor apodrecido e condimentado; colza amarela com um aroma a mel; campânulas parecidas com túlipas lilases e brancas que se elevam bem alto ervilhas-de-cheiro rasteiras; apuradas escabiosas amarelas, vermelhas, cor-de-rosa, lilases tanchagem, com a penugem rosada e o cheiro quase imperceptível; centáurea, azul-escura quando exposta ao sol e durante a juventude, azul-clara e avermelhada ao pôr-do-sol e com o aproximar da velhice; e as delicadas flores de cuscuta, que murcham num instante, com um perfume de amêndoas."

Leo Tolstoi, Khadji-Murat, Cavalo de Ferro, tradução de Olga Solovova

2010-08-03T12:40:00.004+01:00

Fotografia de Ilona Bastos

BAILADOS DE GAIVOTAS

Ao som de La Primavera,
o branco planado das gaivotas
estampado contra o azul do céu!

Um bailado majestoso de voos
singulares, aos pares, em volteados,
aproximando-se, sobrevoando-me,
cruzando-se em diferentes planos,
surgindo em inesperadas alturas
aos círculos, em rodas, elipses,
afastando-se em direcção ao mar!

Com a Viúva Alegre de Lehár
valsam agora sobre o miradouro
com suavidade magistral!

Alongam-se elegantes pela praia,
partem em alegres incursões
no areal ou entre os edifícios,
elevam-se, dispersam-se aventureiras,
alcançam os veleiros ao largo
chamando, quase cantarolando,
retornam, em grupo, aos rochedos!

Bailam as gaivotas sobre as arribas,
grandiosas, inspiradas, cheias de vida,
bailam as gaivotas, embriagadas de azul!

Ilona Bastos

2010-08-01T22:14:00.004+01:00

MAR – V

Estou e não estou
Na praia,
Enquanto não conversar
Com o mar.

Se o contemplo de longe,
Se lhe aceno sorridente,
Mas não me entrego, sozinha,
Não estou ainda na praia.

Se desço a longa escadaria,
Se saltito sobre a areia quente,
Mas não me entrego, sozinha,
Não estou ainda na praia.

Se molho os pés conversando,
Se olho os banhistas divertida,
Mas não me entrego, sozinha,
Não estou ainda na praia.

A conversa com o mar
É assunto meu.
Requer silêncio e sensibilidade,
Pois falo com os poros
Todos do meu corpo,
Escuto com todos os milímetros
Da minha pele,
Dou-me da ponta dos pés
Ao extremo dos cabelos,
Mergulho uma e outra
E outra vez, com suavidade,
Longe dos risos e dos gritos,
Afundada no marulhar das ondas,
No sabor salgado e na brisa,
No brilho e na temperatura
Quase quente, quase fria
Do arrepio.

Assim converso com o mar.

Ilona Bastos

2010-07-31T00:59:00.010+01:00

2010-07-29T21:11:00.008+01:00

Fotografia de Ilona Bastos

MAR – IV

Proponho-me ser eu
Em vez de nós,
E singular descer
Ao areal.

Momentaneamente
Cercada de paredes,
Vejo no interior do meu olhar
As manchas bege, branca e azul
Da areia, da espuma e do mar.

Imagino-me descalça,
Caminhante sobre a borda da água
Que sei ser macia,
Deixando que a espuma
Borbulhe brilhante sobre a minha pele,
E que o mar
Aqui tão suave e transparente
Se desdobre e deslize, fluído
E luzidio, sobre a areia
E os meus pés.

Sinto a água tépida
A receber-me e a retirar-se
Brejeira, e a novamente avançar,
Solícita, em corridas e recuos
Sucessivos, em nítida brincadeira
Com o sol.

Proponho-me ser eu
Em vez de nós,
E singular brincar
Com o sol e o mar.

Ilona Bastos

2010-07-28T19:47:00.004+01:00

Fotografia de Ilona Bastos

MAR – III

Do rectângulo que é janela
Me aproximo,
Atraída pelo azul intenso,
Delicadamente debruado a branco
Numa faixa estreita
Junto à mancha bege
Do areal.

E as rochas, manchas também,
Que abrigam as gaivotas
Brancas,
E o bordado verde das folhas
Das árvores, que brilham
Em primeiro plano,
Tudo me atrai para o
Rectângulo que é janela.

Junto à janela
O quadro é alargado
E perfeito.

Pequenas figuras humanas
Caminham na maré baixa,
Com a elegância própria da manhã
E da lonjura.

As folhas das árvores
Vibram suavemente na brisa,
Na demonstração de que a paisagem
É viva.

A bandeira azul e branca
Acena compassada
Sobre a rocha clara,

E as gaivotas voam
À desgarrada, cruzando
A nossa vista, em improvisos.

Um barco carregado
Navega sobre a água mansa,
Para a frente inclinado,
Desenhando o seu rasto de espuma,
Cruzando-se com outro barco,
Ambos ligeiros, ambos sabedores
Do seu destino.

Afasto-me do rectângulo
E uma vez mais maravilho-me
Com a intensidade do azul
E o brilho do verde acenante.

Regresso ao meu posto,
Dilatando a paisagem
E abarcando, no meu olhar,
Todo o horizonte.

Ilona Bastos

2010-07-25T21:47:00.008+01:00

Fotografia de Ilona Bastos

John Milton

" Pois a verdade é que os livros não são coisas absolutamente mortas, encerrando em si uma vida em potência que os torna tão activos quanto o espírito que os produziu. Mais ainda, os livros conservam, como num frasco, o mais puro extracto e eficácia do intelecto vivo que os gerou. Sei que estão tão vivos e tão vigorosamente produtivos como os dentes daquele dragão da fábula e que, disseminados aqui e ali, podem fazer surgir homens armados. Mas isto significa também que, se não se usar de cautela, matar um bom livro é quase o mesmo que matar uma pessoa. Quem mata um homem mata uma criatura racional feita à imagem de Deus; mas quem destrói um bom livro mata a própria razão, mata a imagem de Deus, como se esta estivesse nos olhos. Muitos homens são um peso para este mundo; um bom livro, porém, é a seiva preciosa de um espírito superior, embalsamado e deliberadamente preservado para uma existência que ultrapassa a vida."

John Milton, Areopagítica, Livros que Mudaram o Mundo, Público

2010-07-22T23:08:00.007+01:00

Daniel Léo Simpson, "Gift Before The Altar"

2010-07-18T00:50:00.010+01:00

Fotografia de Ilona Bastos

Fim-de-Semana

Fim-de-semana é oásis
Palmeira verde e lagoa.
Namoro terno em Paris
Champagne, comida boa.

É sopro de brisa amena
Carícia de ar na alma,
É onda do mar que acena
Afago que o corpo acalma.

É sono, sonho, poesia
Livro, filme, exposição,
É dança, arte, magia
Música, canto, canção.

É rosa em nosso jardim
Mergulho na natureza,
Junto à família, festim
E, com os amigos, beleza!

Fim-de-semana é de mel,
Doçura leve, alegria!
Segunda-feira é de fel,
Acabou-se a fantasia...

Ilona Bastos

2010-07-17T11:54:00.006+01:00

João Paulo II

"Não será que após a queda do muro visível, se tenha descoberto outro muro, desta vez invisível, que continua a dividir o nosso continente: o muro que passa pelo coração dos homens? É um muro feito de medo e de agressividade, de falta de compreensão pelos homens de origem diversa, de cor de pele diferente, de distintas convicções religiosas; é o muro do egoísmo político e económico, do enfraquecimento da sensibilidade em relação ao valor da vida humana e à dignidade de cada homem. Nem mesmo os incontestáveis êxitos do último período, no campo económico, político e social escondem a existência de tal muro. A sua sombra estende-se sobre toda a Europa. A meta de uma autêntica unidade do continente europeu ainda está longe. Não haverá unidade na Europa, enquanto esta não se fundar na unidade do Espírito."

João Paulo II, discurso em Gniezno, Polónia, a 3 de Junho de 1997

2010-07-17T11:25:00.006+01:00

E Vós, O Que Pensais Sobre Isto?

Caminhando pela rua,
Há momentos em que me apetece parar,
Quedar, estática, na beira do passeio,
Simplesmente sentir a brisa no rosto,
Escutar o som dos automóveis velozes,
E dos aviões que se atravessam na paisagem,
Aspirar o odor das flores primaveris
Que se desprende dos jardins vizinhos.
Nestes momentos, apetece-me parar...

E vós, o que pensais sobre isto?

Vivendo a vida,
Há alturas em que me apetece meditar,
Cessar toda a acção rotineira,
Afundar-me num oásis de calma,
Em livros profundos, escritos por sábios,
Procurar a resolução deste mistério que é a vida,
Reflectir sobre o sentido da existência,
Formar ideias simples mas fundamentais,
Sentir o mundo como parte de mim..
Nessas alturas apetece-me meditar...

E vós, o que pensais sobre isto?

Ilona Bastos

2010-07-11T20:33:00.006+01:00

Robert Benchley

"Durante a época de Natal e Ano Novo andou de boca em boca, pelos escritórios e salas de visita, o desagradável boato de que eu tinha sido preso. Gostaria de deixar claro desde já que fui eu próprio que lancei esse boato. Não só o lancei como gastei bastante dinheiro para o manter vivo, recorrendo a mexeriqueiros pagos, para que os meus amigos percebessem por que motivo não lhes enviava presentes ou bilhetes-postais com lembranças minhas. De um homem preso numa cadeia não poderiam esperar que lhes enviasse qualquer coisa, não é verdade?"

Robert Benchley, Wit, Ensaios Humorísticos, Tinta da China edições.

2010-07-03T01:15:00.005+01:00

O Sono e o Brilho

Brilham a água e as bolhas transparentes.
Por mim, tenho sono. Não tomei café...
Ou será da leitura, que sinto aborrecida?
Ou antes do sol, que bate nas letras pretas
deste livrito bege e me torna o olhar parado,
pasmado, à beira do precipício do sonho?

Não importa. A água brilha e encandeia.
O ruído surdo de conversas distantes, e próximas,
e do avião que surge, gigantesco passarão,
na paisagem paradisíaca do Campo Grande,
alimentam a sonolência da ocasião.

Brilha a água, e as bolhas transparentes (também elas),
como mísseis electrónicos,
disparam cadenciadamente do fundo do copo
até atingirem a superfície.

Assim também as ideias me surjam,
cometas fugazes de trajectória brilhante,
no afundar doce, hipnótico, incoerente, do abismo do sono.
Não tomei café...

Ilona Bastos

2010-05-22T21:28:00.008+01:00

Quando saí, ouvi da casa vizinha palavras de admoestação suave:
"Hoje estás muito rabino, gato!"
Também eu, antes de fechar a porta da rua, me voltara para trás, recomendando:
"Porta-te bem, cãozinho! Ficas a tomar conta da casa..."
Agora, deslizando sobre o alcatrão, passo pela montra de uma loja, diante da qual um senhor de cabelo branco se interessa pelos artigos expostos. Ao seu colo, tão atento quanto o dono, um pequeno rafeiro de pêlo dourado estende o focinho delicado para o vidro.
Não consigo deixar de virar a cabeça, para acompanhar por mais tempo aquela cena graciosa. E parece-me curioso o facto de tratamos os nossos animais como se fossem crianças.

Sorrindo enquanto me fala do seu gato, a senhora jovem acaba por fazer adormecer a voz numa pausa triste: "A minha cadela morreu, sabia?"
Consternada, mal sei como consola-la, e acabo por murmurar apenas: "É difícil..."
"Sim, é difícil", concorda. "Um cão é como um familiar nosso. E um familiar muito chegado."

Ilona Bastos

2010-03-30T00:22:00.004+01:00

ECOS

Mesmo que aos ouvidos
me não cheguem,
os ecos existem, eu sei.
Largados no espaço, talvez.
Aos meus anseios, eu sinto,
uma voz responde,
inaudível mas forte,
ao longe criada, difundida
pelos confins do Universo.

Mas como encontrá-la,
se aos meus ouvidos não soa,
ao meu olhar não aporta,
em meus dedos não se aninha
essa voz, eco de vida e amor?
Só, à margem dos sentidos,
cabe ao coração se abrir
às ondas vogando, voláteis
carícias do Criador!
.
Ilona Bastos

2010-03-22T01:04:00.012Z

Tadeusz Turakiewicz.
.

"Que padre que ele foi! Não houve outro como ele! O que viam nele de extraordinário aquelas pessoas simples? O que tinha de especial? Oração, humildade e pobreza. Levantava-se de manhã, caminhava lentamente pela vereda rumo a Wiatrowice ou andava com um livro à volta da igreja, a rezar. E a pobreza? Quando fazia visitas pastorais às casas dos fiéis, entregava aos pobres o que recebia dos ricos. Voltava à casa paroquial de mãos a abanar. Visitava constantemente os pobres. Havia uma mulher a quem chamavam Tadeuszka, que era de Kleczany. Uma vez, foi ter com ele para se queixar, porque tinha sido roubada. E ele deu-lhe tudo o que tinha. Inclusive a almofada e a roupa de cama. As pessoas até ficaram zangadas: tinham acabado de comprar tudo aquilo para ele, porque dormia numa cama sem nada... E humildade? sabia falar com qualquer um, apesar de já ter terminado o curso em Roma."
.
Tadeusz Turakiewicz, Recordações de João Paulo II, Compilação e redacção de Janusz Poniewierski, Concepção e colaboração de Jan Turnau, Lucerna

2010-03-07T22:21:00.002Z

Depois da chuva
Se os pássaros cantam
Minh'alma sorri

Ilona Bastos

2010-02-27T15:35:00.008Z

Voltaire

"Cândido e Cacambo subiram para a carruagem. Os seis carneiros voaram e em menos de quatro horas chegaram ao palácio do rei, situado no extremo da capital. O portal tinha duzentos e vinte pés de altura e cem de largo. É impossível exprimir de que era feito e compreende-se facilmente que prodigiosa superioridade devia ostentar sobre essas pedras e essa areia que denominamos entre nós ouro e pedras preciosas.
"Vinte lindas raparigas da guarda receberam Cândido e Cacambo ao descerem da carruagem e conduziram-nos aos banhos, vestindo-lhes depois trajes tecidos com as mais macias penas de colibris. Após essa cerimónia, os homens e as mulheres, grandes oficiais da Coroa, guiaram-nos aos aposentos de Sua Majestade, entre duas alas de músicos com mil artistas cada segundo o uso comum. Quando se aproximaram da sala do trono, Cacambo perguntou a um oficial como devia fazer para saudar sua Majestade, se era preciso pôr-se de joelhos, se de ventre no chão; se poriam as mãos na cabeça, ou no traseiro; se lambiam a poeira da sala; enfim, qual seria o protocolo.
"- O costume - disse o grande oficial - consiste em abraçar o rei e beijá-lo nas duas faces.
"Cândido e Cacambo saltaram ao pescoço do rei, que os recebeu com a graça mais inimaginável e os convidou cerimoniosamente para cear.
"Enquanto esperavam pela ceia mostraram-lhes a cidade, os edifícios públicos erguidos até às nuvens, os bazares ornados de mil colunas, as fontes de água pura, as fontes de água de rosas, as de licores de cana-de-açúcar que corriam continuamente nas grandes praças pavimentadas com uma espécie de pedras preciosas que derramavam um odor semelhante ao goivo ou à canela. Cândido pediu para visitar o palácio da justiça e o parlamento, mas disseram-lhe que isso não existia, porque ninguém questionava. Perguntou se haveria prisões e disseram-lhe que não. O que mais o surpreendeu e maior prazer lhe causou foi o palácio das ciências, no qual viu uma galeria, longa de dois mil passos, repleta de instrumentos de matemática e física.
"Após terem percorrido, durante toda a tarde, apenas a milésima parte da cidade, conduziram-nos de novo ao palácio real."

Voltaire, Cândido, Lisboa, Guimarães Editores.

Desejando a Primavera!

2009-11-24T11:10:00.014Z

A Verdade

Todos sentados, ao entardecer, à volta do fogo, disse o lavrador:

«Verdade é a semente lançada à terra, promessa de vida gerando vendavais de trigo dourado, riqueza ao sol.»

«Verdade», emendou o pescador, «é a força do mar, em ondas revolto, avançando vagas poderosas que arrastam e vergam, comandam e domam a vida, na água.»

O lenhador abanou a cabeça. «Verdade é a seiva que brota dos caules, é o âmago dos troncos, a força da floresta, que cresce e avança, se acalma em clareiras, se agiganta em passadas de vida, cobrindo a terra.»

Todos sentados, já noite, olharam o fogo e sorriram.

Ilona Bastos

Das Folhas de um Livro

Música: Reverie, Debussy - Fotos: Ilona Bastos

2009-11-07T02:15:00.005Z

Violetas Brancas

Music: The Lotus Flower by Isisip

Fotos: Ilona Bastos

2009-11-01T19:55:00.008Z

Stendhal

.
"No livro da cozinheira burguesa, a receita de guisado de lebre começa com estas palavras muito sensatas: "Irá necessitar de uma lebre."
Portanto, é em vão que se pretende ser artista sem ter engenho.
Neste aspecto, todos os discursos do mundo serão inúteis se um homem não tiver esta intuição profunda."

.
Do Riso, Um Ensaio Filosófico Sobre um Tema Difícil e Outros Ensaios, livros de bolso EUROPA-AMÉRICA

2009-10-22T10:41:00.002+01:00

Kings of Convenience - Boat Behind

2009-10-11T01:45:00.007+01:00

O vendedor de laranjas

.
Naquele final de tarde de Verão percebi que o velho homem das laranjas, mais do que vida, era arte pura. Era pintura, de certeza, à luminosidade dourada do sol poente. Era bailado, era mímica. Era poema, era cinema por certo. Era até conto completo ou romance verdadeiro.

Naquele final de tarde de Verão, igual aos demais finais de tarde em que avistara o homem das laranjas, pareceu-me ser ele mais do que o habitual vendedor de fruta, debruçado, escolhendo, enchendo os sacos das laranjas e tangerinas e estendendo-os aos compradores, todos de braços erguidos para receber os frutos brilhantes, para entregar uma nota, para agarrar o troco, para cumprimentar.

Naquele final de tarde de Verão, os turistas que passeavam na calçada aproximavam-se do homem das laranjas na sua camioneta aberta, repleta de caixas com laranjas e tangerinas, e o homem, mergulhado naquele mar belíssimo, era mais do que um mero vendedor, era um ilusionista, um mimo, um actor.

Naquele final de tarde de Verão, na sua camisa aos quadrados, com o boné de fazenda na cabeça, o vendedor de laranjas erguia o corpo e o olhar, as mãos cheias dos redondos e sumarentos frutos, e atirava-os certeiros às mãos das crianças passantes, da senhora sozinha, do casal de namorados, do senhor idoso de gesto digno e calças impecáveis, às mãos abertas dos passageiros de cada uma das carruagens do comboiozinho de veraneantes que, lento, rodava perto - e assim, do homem das laranjas partiam visíveis ondas de alegria, que estampavam sorrisos em todas as faces.

Naquele final de tarde de Verão, o vendedor das laranjas distribuía fruta e ternura, e chamava de longe os banhistas cansados da subida pelas arribas, ainda cobertos da areia macia que lhes salpicava as roupas, as toalhas de praia, as bóias e os colchões cheios de ar.

Naquele final de tarde de Verão, ali mesmo, junto ao mar, ao som de uma flauta escondida pelas árvores, rostos felizes acorriam às varandas, dos prédios saíam pés ligeiros, pela calçada, mãos leves descascavam laranjas, e lábios sorridentes acolhiam os seus gomos generosos - numa sequência perfeita, com iluminação magnífica e definição divinal.

Naquele final de tarde de Verão, o velho vendedor de laranjas era estrela de cinema, era anjo, maestro, bailarino, mimo, poeta, personagem de romance. Era vida. Mais do que isso – era arte pura!

.
Praia da Rocha, Julho de 2004

Ilona Bastos

2009-10-03T23:48:00.007+01:00

Música: Isisip, The Lover's Kiss

Fotos e Vídeo de Ilona Bastos

2009-09-20T22:59:00.007+01:00

Beat de S.T. - Fotografias e Vídeo de Ilona Bastos

2009-09-12T01:14:00.006+01:00

Bento XVI

"Uma das pobrezas mais profundas que o homem pode experimentar é a solidão. Vistas bem as coisas, as outras pobrezas, incluindo a material, também nascem do isolamento, de não ser amado ou da dificuldade de amar. As pobrezas frequentemente nasceram da recusa do amor de Deus, de uma originária e trágica reclusão do homem em si próprio, que pensa que se basta a si mesmo ou então que é só um facto insignificante e passageiro, um "estrangeiro" num universo formado por acaso. O homem aliena-se quando fica sozinho ou se afasta da realidade, quando renuncia a pensar e a crer num Fundamento. A humanidade inteira aliena-se quando se entrega a projectos unicamente humanos, a ideologias e falsas utopias. A humanidade aparece, hoje, muito mais interactiva do que no passado: esta maior proximidade deve transformar-se em verdadeira comunhão. O desenvolvimento dos povos depende sobretudo do reconhecimento de que são uma só família, a qual colabora em verdadeira comunhão e é formada por sujeitos que não se limitam a viver uns ao lado dos outros."

Caritas in Veritate, Terceira Carta Encíclica de S. S. Bento XVI, Paulus

2009-09-10T11:00:00.014+01:00

Depois de cruzarmos os portões do jardim, decidimos ir buscar pão para o jantar.
A padaria, do outro lado da rua, foi uma surpresa agradável: pequena, branca e perfumada.
Apesar das paredes em mármore rosado antigo, transmitia uma sensação de actualidade e limpeza inesperadas. Os suspiros, bem esculpidos, de um design dulcíssimo, as bolachas de manteiga, espessas e polvilhadas de açúcar, as línguas de veado, acabadas de sair do forno, os pães de Deus, pães de leite e croissants, muito frescos, o pão, nas mais variadas formas e composições, deliciaram-me.
Encantada, como criança em loja de doces, recordei o sentimento antigo de que os bolos mais saborosos são os da padaria.
Propositadamente demorei-me na escolha e na encomenda. Permiti ao meu olhar e ao meu olfacto que se passeassem livremente pelo expositor de aço inoxidável (talvez daí viesse a inesperada sensação de limpeza…) enquanto dialogava com a vendedora sobre as características dos diversos tipos de pão expostos: as formas, as carcaças, as bolas, as baguetes, os pães de mistura…
Há tanto tempo a comprar pão embalado, no supermercado, esquecera-me até de como é uma padaria!
Finalmente, tudo escolhido, embrulhado e pago, a padeira deu meia volta, anunciando: “Esperem um momento! Vou colocar num saco”. E retirou de uma gaveta, com elegância, um saco alvo, translúcido, onde guardou o pão e os bolos.
Uma alegria genuína me tomou quando recebi a encomenda por sobre o balcão de vidro brilhante.

E, dando as mãos, saímos da padaria.

Ilona Bastos

2009-09-05T16:27:00.012+01:00

É necessário que esta louca, esta filósofa, esta sábia, esta criança sonhadora que em mim habita me sussurre, grite, acotovele, acorde e ilumine, para que decida passar algumas palavras ao papel.
Assim me tem trazido a preguiça, ao ponto de me convencer a ignorar a voz desafiante da escrita. Como é isto possível? O que se passa? Será do Verão, que me embriaga de calor, de céu azul e sol, conduzindo-me por caminhos longínquos, tão distantes da poesia? Ou de simples ausência de inspiração, que o morno fluir do tempo acolhe acriticamente e incentiva?
Seja como for, devo estar atenta às mensagens breves que agora me chegam. Não desprezá-las, é o primeiro passo. O segundo é encontrar em mim vitalidade para descobrir o bloco e a caneta. Depois, o resto resolver-se-á na troca de carícias entre o aparo elegante e a superfície atraente do papel. Entre si se entenderão, praticamente sem que tenha de intervir. Nesse bailado sobre o acetinado cor de marfim as palavras surgirão, e com elas as ideias.
Surge-me então a questão: o que nasce primeiro – a ideia ou a palavra? Qual é a causa e qual é o efeito?

Esta dúvida é recorrente no meu dia-a-dia. A possibilidade da inversão do nexo de causalidade persegue-me mais do que seria razoável. Sempre que o resultado de um estudo me é apresentado, interrogo-me sobre se os investigadores tiveram na devida conta a possibilidade de a causa ser, realmente, o aparente efeito, e o verdadeiro efeito a presumida causa. Corolário, talvez, da minha teoria de que as coisas são o contrário do que parecem, será esta suspeita, afinal, uma característica intrínseca da minha maneira de ver o mundo?

Ilona Bastos

Joe Hisaishi Live performance

Howl Moving Castle Main them

2009-08-30T16:48:00.011+01:00

Este barulho incómodo, de motor, este besoirar quase insignificante que me acordou, é letal, compreendo-o.

Nem desejo levantar a persiana e encarar a rua. Embora, por outro lado, seja forte a tentação de escancarar a janela, debruçar-me e gritar: “Parem! Que mal vos fez essa árvore?”

A motosserra manhosa continua o seu trabalho e oiço brados (vozes de homem) abafados pelos sons exteriores e pelos ruídos domésticos, estes mais próximos e apaziguadores. A água que corre nas torneiras, o arrulhar dos pombos no sótão, o carro eléctrico, os automóveis a passar, por momentos encobrem a serra persistente, que agora retoma o seu labor acompanhada de outra máquina zumbidora, num dueto que consideraria risível se não adivinhasse fatal.

Fecho os olhos e distingo nitidamente o choupo alto e frondoso, com os seus ramos abertos e as folhas verdes a brilhar ao sol. Como poderá estar doente, comido pelos bichos, com o tronco oco – como dizem – se se ergue majestoso, formando com os irmãos uma magnífica guarda que avança pela calçada, acompanhando o traçado do lancil e projectando, com o balanço dos seus braços, chispas de luz e desenhos de sombras, sobre o empedrado? Como viverá a rua sem o seu príncipe grandioso? Como continuaremos nós o caminho, como sairemos para mais um dia, agora que a nossa vista não encontrará o luzir dos seus abraços, o afago da sua dança, o murmúrio das suas folhas ao vento? Não consigo imaginá-lo.

E não desejo levantar-me, não. Vejo ainda com nitidez o papel ontem afixado no tronco do choupo-negro que nasceu, cresceu e viveu, durante perto de quarenta anos, diante do nosso prédio, e recordo a sentença nele inscrita a caneta vermelha - “Trabalho a executar: ABATE”.

A motosserra continua o seu indiferente besoirar e eu sinto a minha vida a ficar cada vez mais pobre.

Ilona Bastos

2009-08-29T01:06:00.009+01:00

Plutarco
.

"(...) Antístenes dizia justamente que, para nos protegermos, precisávamos de amigos sinceros e de inimigos convictos: os primeiros afastar-nos-ão do mal graças aos seus conselhos, os segundos graças às suas críticas."

Plutarco, Como Tirar Partido dos Seus Inimigos seguido de Como Distinuir um Bajulador de um Amigo, livros de bolso, Europa-América, Grandes Obras

2009-08-27T11:46:00.010+01:00

Rosto másculo, algo expectante, cabelo comprido, elegante, vestido à arqueiro, aproximou-se da entrada da clareira, indagando – o vento a mover-lhe a roupa e os cabelos.
Assim me surgiu, precisamente no momento em que pensava: somos mais do que esta aparência exterior, somos, na verdade, todo um mundo interior, composto do que vivemos, lemos, ouvimos, sentimos.
E a imagem – nítida, inesperada ficção – cruzou-se misteriosamente com a constatação quase prosaica, no fulminante segundo em que esta se me revelava.

Levantei-me, dei alguns passos e inclinei-me para alcançar o bloco e a caneta.
A visão permaneceu, esperando, no avesso da retina, enquanto os sons habituais – do comboio, do relógio, da água a correr, da televisão – inundavam o aqui e agora.
Quando comecei a escrever, estendeu a mão, para que a seguisse. E desapareceu, comigo, por entre o arvoredo.

Ilona Bastos

2009-08-24T10:53:00.009+01:00

Imaginei - como sou boa a imaginar! - que o texto se abrisse, como uma flor que desabrocha, perante ti. E que, no impacto da leitura, revelado o meu mundo, nele embarcasses com alegria. E como nos riríamos, então, no comprazimento dessa comunhão de ideias, desejos e sentimentos que sempre almejei!

Afinal, foi apenas sonho - como sou boa a sonhar! - e tudo aconteceu somente no meu coração...

Ilona Bastos

2009-08-14T23:28:00.006+01:00

Henry David Thoreau

"Mais do que amor, do que o dinheiro e do que a fama, dai-me verdade. Sentei-me a uma mesa e havia comida fina e vinhos em abundância e atendimento impecável, mas faltava sinceridade e verdade. Virei costas, faminto, e saí de tal ambiente inóspito. A hospitalidade era tão fria como o gelo. Pareceu-me que não havia necessidade de gelo para a congelar. Falaram-me da idade do vinho e da fama do ano da colheita, mas eu pensava num vinho mais velho, mais novo e mais puro, de um ano de colheita mais glorioso, que eles não tinham e nem sequer podiam comprar. O estilo, a casa e terrenos e o «entretenimento» nada representam para mim. Visitei o rei, mas ele deixou-me à espera no seu vestíbulo e comportou-se como um homem incapacitado para a hospitalidade. Havia um homem na minha vizinhança que morava numa árvore oca. Os seus modos eram verdadeiramente régios. Teria feito muito melhor se o visitasse a ele."

Henry David Thoreau, Onde Vivi e Para Que Vivi, edições quasi

2009-08-11T23:17:00.006+01:00

ESTE VENTO...

Este vento quente, redondo
Que levanta as folhas secas, ao sol
E as faz dançar na tarde amena,
Recebeu-me em seus braços
Doces, e levou-me em passeio
Pelas ruas da cidade.

Ilona Bastos

2009-08-09T13:20:00.005+01:00

Não importa que me visites e assegures que sim, que me compreendes, se as tuas palavras não logram alcançar os meus ouvidos, ou se dos tímpanos não passam, ou do cérebro não descem, ou no coração não ecoam, pulsantes, nem se desfazem em microscópicas partículas de energia que pelo meu corpo se espraiem, até atingir as extremidades nervosas, à flor da pele, onde o sentir é mais profundo...

2009-08-09T00:00:00.009+01:00

É difícil, sim, prosseguir esta caminhada solitária em que não existe resposta aos nossos apelos. Como o conseguimos antes? Levados por um impulso inicial, que nada parecia deter ou refrear. Não contava, então, o silêncio que perseguia as nossas palavras. Nem o eco, por vezes perturbante, das releituras insistentes que fazíamos, esperançados de encontrar a resposta na própria pergunta formulada.

Depois, não sei porquê, tudo se tornou diferente. Onde dantes se avistava um campo fértil - em que uma nova planta sempre se destacava, do solo surgida -, nasceu um deserto com as suas dunas, apenas interrompido por súbitos e tristes oásis, que mais faziam sobressair a desolação em redor.

Agora, lendo outrem que do mesmo modo esmoreceu, se apagou e deixou simplesmente um antigo rasto no ciberespaço, senti-me compreendida e acompanhada neste caminho solitário que ambas percorremos, cada uma por si, inicialmente inspiradas e felizes, mais tarde desiludidas e murchas, como a flor que brilhou ao sol e encantou, mas finalmente viu perdido o seu fulgor e se escondeu entre as páginas fechadas de um livro que ninguém lê.

Nem vejo o que escrevo, mas isso não interessa. Não é agora o desenho das palavras que me toca, nem a estética dos seus traços sulcando o papel - conta somente a torrente que da minha alma jorra e nesse desabafo intempestivo encontra inesperada pacificação.

Como eu, também tu percorreste esta via, indiferente à indiferença, auto confiante e esperançosa, adivinhando algo que nos últimos meses perdeu contornos e se esfumou, mas que uma súbita luz faz ressurgir no horizonte.

Talvez agora regresse. Quem sabe o reencontro tenha acontecido e de mim para mim possa retomar o diálogo que o tempo interrompeu mas não calou em definitivo.

Ilona Bastos

2009-07-11T15:28:00.004+01:00

silêncio

libertam-se os pensamentos
livres e leves
farrapos de nuvem
no silêncio
da noite

gosto do silêncio
sempre gostei
permite-me escutar o tic tac
a pausa entre o tic e o tac
entender que o tac tem som de toc

por isso gosto do silêncio
onde se estampa o cloc
da porta que é
muito suavemente
fechada

no silêncio se afaga o rumorejar
da roupa que me veste
e ouço atentamente
o som da malha
da fazenda surpreendente

gosto muito do silêncio
que desvenda
o gorgolejar da água
entre a garrafa
e o copo onde se espraia

belo silêncio
me revela os passos
mansíssimos
sobre a carpete do corredor
a caminho do quarto

onde anseio
pelo ranger ligeiro da cama
pelo murmurar inigualável
dos lençóis onde me esperas
e me aninho a sorrir

Ilona Bastos
Lisboa, 28 de Outubro de 2004
.

Silencia-se agora a casa, para ouvir Carl Orff e a sua Carmina Burana

UC Davis Symphony, the University Chorus and Alumni Chorus and the Pacific Boychoir perform Carl Orff's "Carmina Buran," at the Mondavi Center on the campus of UC Davis.

2009-06-08T23:26:00.007+01:00

ORAÇÃO

Neste dia vou dizer mil palavras.
Palavras de júbilo ou de tristeza,
Palavras de ira ou de comoção,
Substantivos aos centos,
Pronomes sem conta,
Adjectivos à discrição,
Preposições simples e compostas.

Neste dia sair-me-ão da boca
Expressões que nem conheço como minhas.
Vou ser sisuda no discurso,
Ou irónica no comentário.
Vou gritar chamamentos,
Laconicamente concordar,
Ou irromper em desabafos.

Que dessas mil palavras
Sejam duas dezenas das que valem,
Das que sabemos ser puras,
Das que garantem ser sãs,
Das que pronunciamos com candura,
Das que se erguem ao alto,
Numa oração ao Senhor!

Ilona Bastos
Lisboa, 15 de Junho de 2004

2009-06-06T11:58:00.010+01:00

ASSIM DEVE SER A HUMANIDADE...

Physically challenged kids running race - Stalin

xyz828

2009-06-04T23:09:00.009+01:00

Rainer Maria Rilke
.

"Ambos nos recostámos simultaneamente nas cadeiras, o que fez os nossos rostos mergulharem na sombra. Pousei a minha chávena de vidro, alegrei-me por o chá ter um brilho dourado, lentamente voltei a esquecer esta alegria e perguntei subitamente: «Ainda se lembra de Deus?»

"O desconhecido refectiu. Os olhos penetravam no escuro e, através dos pequenos pontos de luz nas pupilas, pareciam duas longas áleas cobertas de folhagem num parque sobre o qual pousam luminosa e amplamente o Verão e o Sol. Também estas áleas começam assim: com uma arredondada luz crepuscular, estendem-se por uma escuridão cada vez mais cerrada até a um ponto distante e reluzente - a saída do lado oposto para um dia talvez ainda mais claro. Enquanto fazia esta descoberta, ele disse hesitante como se se servisse de mau grado da voz: «Sim, ainda me lembro de Deus.»"

Rainer Maria Rilke, Histórias do Bom Deus, Quasi

2009-06-03T22:58:00.008+01:00

QUANDO SONHAMOS!

Ouvindo música,
Vou escrevendo
Ao sabor dos sonhos
Que inundam minha mente,
Invadem meus ouvidos,
Transbordam em meu olhos,
Colorindo as paisagens
Do tom que é o dos sonhos.

Que bela é a vida
Quando sonhamos!

Como apaixonados,
Observamos a Natureza
Com encantamento,
Aceitamos os outros
Com carinho,
Levantamo-nos, pela manhã,
Cheios de um entusiasmo
Que ilumina o nosso olhar.

Que boa é a vida
Quando sonhamos!

Atraímos a beleza aos nossos olhos,
A harmonia aos nossos ouvidos,
A maciez à nossa pele,
A doçura à nossa boca,
O perfume à nossa inspiração,
A fluidez aos nossos pensamentos,
A leveza aos nossos gestos,
A esperança à nossa vida.

Que sabor tem a vida
Quando sonhamos!

Ilona Bastos

2009-05-24T23:41:00.009+01:00

Italo Svevo

"Recebida a grande quantia, até Mario se encheu de admiração. Estranha vida a do homem, e misteriosa: com o negócio feito por Mario quase inconscientemente começavam as surpresas do período pós-bélico. Os valores deslocavam-se sem norma e muitos outros inocentes como Mario tiveram o prémio pela sua inocência, ou, por demasiada inocência, foram destruídos; coisas que sempre se viram, mas que aparentavam novidade por se verificarem em tais proporções que quase pareciam a regra da vida. E Mario, devido ao dinheiro que tinha no bolso, ficou a olhar com surpresa e estudou o fenómeno. Deslumbrado murmurou: "É mais fácil conhecer a vida dos pássaros do que a nossa." Quem sabe se a nossa vida não parecerá aos pássaros tão simples a ponto de os fazer crer que poderão reduzi-la a fábulas?"

Italo Svevo, Um Embuste Perfeito, edições quasi

2009-05-20T22:17:00.019+01:00

Jacarandás

A rua, salpicada em tons de lilás, não é normal!
Não é comum, este colorido, em pincelada larga!
É paisagem de quadro impressionista:
Pinceladas lilases pela calçada branca rotineira;
Pinceladas junto aos círculos, quase perfeitos,
de terra, que o lancil abraça;
Pinceladas sobre as sardinheiras vermelhas
e os tejadilhos dos automóveis
(vejam o escândalo das pinceladas lilases
nos carros encostados ao passeio!);
Pinceladas estampadas no alcatrão negro da avenida!
Tudo, tudo desrespeitosamente, sonantemente, lilás!
Mas não de uma forma ténue, suave, discreta... Não!
Pinceladas audaciosas, numerosas, densas, afrontosas,
que acordam, que indignam, que se impõem!
Vejam a imagem desta tarde citadina,
como se de uma tela se tratasse!
Vejam os fatos cinzentos dos executivos,
surpreendentemente pintados de lilás!
Vejam o cão, preso a um dono, atado a uma trela,
espantados, retocados a lilás!
E os pombos, em pequenos passos pela pintura,
voando no meio de tão lilás incongruência!

Avanço, deliciada!
Deixo-me envolver, também eu, na Magia
e na Arte desta Primavera radiante,
que se desvenda, vibrante,
ao tornear de uma esquina.
Deixo-me cobrir de pétalas maravilhosas,
destas flores lilases que os jacarandás
negligentemente espargem sobre a cidade.

Ilona Bastos

2009-05-05T07:49:00.008+01:00

E, luminoso, nasce o dia!

Joe Hisaishi & New Japan Philharmonic Dream World Orchestra

2009-05-02T19:50:00.012+01:00

Em primeiro plano, a funcionária de longos cabelos negros. Em segundo, uma fila longa e baixa de ficheiros. E sobre estes, em fundo transversal, uma janela larga sobre um retalho de vista lisboeta. Uma linha de edifícios em traça antiga: alguns, pintados de novo, recuperados - brancas, as sancas e as varandas -, as paredes em azul vivo; outros, com aspecto degradado, as fachadas bege a descascar, os ferros das persianas enferrujados, as beiradas a desfazerem-se, enfeitadas de ervas daninhas.

Precisamente sobre estas construções de outros tempos, que os proprietários esquecem e os inquilinos amam ou deploram, voam os pombos, que depois desaparecem por entre as grades rendilhadas de uma varanda alta, prenúncio da mansarda em cuja janela se empoleira, curiosa, movendo activamente a cabecita, uma ave cinzenta, de pescoço verde nacarado.

Ao lado, uma pequena parcela de um edifício mais recente, talvez dos anos sessenta. E em seguida, impecavelmente pintada de rosa, uma construção mais baixa, com as suas janelas de portadas verdes e brancas, os vidros visivelmente lavados e brilhantes, o telhado precedido de um delicioso friso de azulejos em tons de bege, branco e verde.

Depois, outro esquecido dos tempos antigos, enorme, rosado, desgastado pelos anos. Mudo, cego, imóvel, não atrai os pombos nem as gentes. E aí se queda, já do meu lado direito, sem emoção.

Assim termina este quadro-janela que entretém a minha espera na Conservatória, enquanto a dita funcionária de longos cabelos negros fala pausadamente à senhora que, diante de si se senta, rodeada de pastas e papeis.

E o tempo continua a passar.

Ilona Bastos

Joe Hisaishi Live - Summer ( from Kikujiro )

http://fr.youtube.com/Nomyo

2009-05-01T20:31:00.010+01:00

NÃO ESTÁS SOZINHO

Também eu - quem fui, já mais não sou!
Penso, e não penso, o que então pensei,
Sonho, e não sonho, o que em vão sonhei,
Que o desespero, tão perto de mim rondou…

Mas há momentos em que tudo muda:
Uma palavra, um gesto, uma afeição,
O que, não mostrado, logrou ver, a razão,
O que, não dito, meu coração desnuda.

E só por isso - até se os anos passam,
Se os apelos, desatendidos, murcham,
Se o desejo, insatisfeito, se aniquila,
Se mesmo a fé, perante o mal, vacila -,

Há esta réstia de esperança viva,
Há esta chama que brilha e alumia,
Há este trilho que guia o meu caminho,
Há esta luz que diz: não estás sozinho!

Ilona Bastos

Créditos Finais de A Viagem de Chihiro

vídeo de milorsiul

2009-03-31T00:47:00.006+01:00

L'Oiseau de Feu

Igor Stravinsky conducts The Firebird - medici.tv

2009-03-27T23:58:00.015Z

O TEMPO

Quando voltará o tempo
a estender-se a nossos pés
como uma planície verdejante?
.
Que saudades das tardes imensas,
infinitas, em que brincávamos,
corríamos, descansávamos
e líamos, horas a fio,
esses romances que nos enchiam a alma
e que em nós se tornaram!
.
Durmo demais ou de menos?
Sou lenta ou, antes,
apressada em demasia?
Manhãs e tardes esfumam-se
na voragem do dia-a-dia…
.
Nervosamente antecipo o pôr-do-sol,
enquanto percorro este labirinto
feito de momentos compartimentados,
intercalados por corredores
apinhados de ânsias e temores,
que são o meu tempo de hoje.
.
Sonho com o regresso do tempo infindo,
em que o corpo voltará a correr livre,
como criança, e o espírito, ousado,
voará mais alto do que nunca!
.
Tanto desejo esse tempo!
Tanto planeio criar
nessa planície verdejante!
.
Caiam paredes!
Dilate-se o espaço!
Germinem sementes!
Estenda-se a nossos pés
a imensidão do tempo!
.
Ilona Bastos

Lisboa, 15 de Dezembro de 2004

.
Gabriel Fauré: Pavane, Op. 50

Paintings By "CLAUDE MONET"

Vídeo by
andrewgrummanJC

2009-03-21T23:52:00.028Z

Dia da Poesia

O ESCREVER DA POESIA

Não sei se escrevo poesia
Ou se a poesia me escreve.

É presunção, decerto, julgar-me criadora,
Chamar poesia a estas palavras
Que debito, desajeitadas e frouxas,
Nas brancas páginas de um caderno.

Maior presunção, ainda,
Acreditar que meus actos desconexos,
Pensamentos e gestos perplexos,
Encerram em si a poesia, o motor
Gerador do meu viver.

E, contudo, a poesia existe em mim
E em meu redor. Sinto-a!
Encontro-a amiúde,
Em manhãs de sol radiante,
Em tardes de plúmbeo céu,
Em noites quentes de abóbada estrelada.

Nem sempre, é certo, a reconheço,
Nem sempre, é certo, me toca e aborda…
Não sei mesmo de onde vem,
Os caminhos que percorre,
Suas maneiras e manhas.

Dias há que a procuro em vão,
Nas esquinas e nas sombras,
Mesmo nas iluminadas avenidas
Que essa luz branca, esfuziante,
Torna nítidas e confusas,
Na confusão que tudo invade,
E cresce, se a poesia não está.

É-me estranha, é-me íntima a poesia!

Ténue, fugidia, forte, impressionante,
Dá sentido ao que sentido não tem,
Mas se a escrevo ou se me escreve,
Isso é que eu não sei bem…

Ilona Bastos
Lisboa, 9 de Março de 2005

2009-03-19T23:12:00.012Z

Sinfonia nº 9 de Beethoven

Chegou a Primavera

QUE QUERES? É PRIMAVERA!

Que queres tu? É Primavera!
Porque lhe vaticinas a morte, se o sol brilha
e nos enche a alma de alegria, e os pássaros,
rejubilando, nos iluminam o pensamento
com ideias de felicidade?
Porque insistes que esta bênção é passageira?
.
É Primavera, não compreendes?
Precisas que grite, para to explicar,
o milagre da Natureza?
É necessário que te prenda e te cale,
para que deixes de murmurar, amargamente,
sempiterno velho do Restelo,
"Ah, mas este bom tempo não vai durar"?
.
Não percebes?
.
Que precisamente por ser efémera
a Primavera é superiormente bela?
Que exactamente por este calor ameno, benfazejo,
ser transitório, é sumamente aconchegante?
Que a explosão de vida que nos faz renascer
reside na precariedade desta luz abençoada,
alagada pela chuva, açoitada pelo vento?
.
Cala-te, se não sabes apreciar
o magnífico dia que nos aguarda!
.
Que queres? Tudo passa, tudo muda,
e só por isso podemos permanecer
como somos.

Ilona Bastos

2009-03-15T01:48:00.010Z

SEMENTE DE PRIMAVERA

Onde se esconde, em mim,
Esta semente que germina
Ao chegar da Primavera?

Será no coração pesaroso
Que o Inverno deixa mouco,
Mas com a Primavera remoça
E canta, e esperto reconhece
Em redor, o amor,
A vida, a felicidade?

Será no cérebro cansado,
Que o Inverno torna vago,
Mas que a Primavera espevita,
Encanta, afaga, e inspira,
De ideias fervilhante,
Cintilante, criador?

Será no olhar embaciado,
Que de cores se enche, louco?
No olfacto, inebriado
Pelo aroma das flores?
Nos ouvidos doloridos,
Que na música se perdem?

Ou na pele
Que, brilhante, resplandece?
Ou na língua,
Que em paladares mil se deleita?

Onde, onde se esconde
Esta semente que agora floresce
E me inunda de Primavera?

Ilona Bastos
Lisboa, 22 de Março de 2005