O caminho

A caminho deste meu canto, a folha que não boiava nem se estampava, antes pairava no finíssimo lençol de água que a chuva depositara na laje do pavimento – claramente verde e recortada, singela e jovem. Ainda, o indivíduo de blusão e cachecol na cabeça branca, que furtivamente se voltava e olhava, talvez para ver se o seguia, que passos eram aqueles a ecoar pelo jardim fora, chapéu de chuva aberto, botas chapinhando na água, olhos observando os patos a bebericar das poças, a abanar as penas, a soltar os seus quásqs enfáticos, sobre o lago onde as gotas de um aguaceiro forte desenhavam círculos, e o sol, subitamente raiando, pintava manchas de luz. E eu, a pensar no vulto diante de mim, a ponderar que podia ser um poeta ou um assassino, ou simplesmente um homem, como todos os outros, a seguir a sua vida...

Antes, fora a senhora de cabelo castanho curto, a contar como lhe fora diagnosticado o cancro no pâncreas - por acaso, em exames de rotina, pois que nenhuns sintomas tivera. E, ainda antes, a idosa de óculos, que dos meus lábios bebia as palavras, com o seu olhar míope e sedento, e as repetia num eco inverosímil. E a outra ainda, que se debatia e lançava num discurso ardente, forçando-me a interrompê-la, com ar sério e porventura abrupto. E agora o que caminha, olhando em frente, falando sempre, em tom baixo e pausado, num dialogo consigo mesmo.

E o que me escreve uma mensagem e conclui com o desejo de “dia fliz”.

E o que me beija nos lábios e combina o almoço, e me vai aconchegar os lençóis, dizer “Boa Noite!”, embalar-me nos sonhos de um sono profundo que a noite acolhe!

Ilona Bastos 

Esplêndida desarrumação

Que esplêndida, a desarrumação deste jardim, em que os caminhos e a terra ensopada se cobrem de uma caótica ornamentação de folhas secas e frescas, de vários tamanhos,  formatos e cores – castanhas, douradas, amarelas, encarnadas e verdes –, de flores de romã e eucalipto, e de pequenos chapéus cheirosos, esbranquiçados como se a neve ou o açúcar em pó sobre eles, e apenas eles, tivessem poisado. Numa errância elegante, os patos procuram alimento nas poças, deslizam no lago, ou sacodem as asas, erguendo o peito e esticando o pescoço num equilíbrio majestoso.

Ilona Bastos

 

foto Ilona Bastos

LISBOA EM AGUARELA

Passeio-me pela cidade em aguarela.

Tão leves, as copas, de finas ramagens

E as manchas ténues das nuvens brancas

Em aguado desvanecer do céu azul claro.

E o verde, onde está, em doces pigmentos,

Delicados, suspensos na transparência do ar.

E as ruas orladas de belos desenhos,

Minuciosas calçadas, floridos canteiros,

De mansos contornos ao sol da manhã.

Candeeiros altos, esguios, alinhados,

Alcandorados balcões e ferros forjados,

O traço elegante dos vultos passantes,

E o sorriso encarnado das sardinheiras,

A espreitar das soleiras, varandas e vasos.  

Passeio-me por Lisboa em aguarela.

Sou imagem efémera, sem cor nem idade,

Pincelada ligeira, um esboço na tela,

Transparência fugaz perpassando a cidade.

Ilona Bastos

UM SONHO 

Um comboio

Que se afasta,

Outro que chega,

E se aproxima.

Olhos, sonhos,

Sonhos, gente,

Gente nova,

Atrevida,

Gente velha,

Divertida,

Colorida,

Colorida,

Colorida...

Há conversas

E apitos,

E fumaça pelo ar,

Um caminhar,

Um soluçar,

Ritmado,

Fomentado,

Aliviado,

Em redor,

De um comboio

Que se afasta,

Doutro que chega,

E se aproxima.

Olhos, sonhos,

Sonhos, gente,

Colorida,

Colorida,

Colorida...

Ilona Bastos

Formas leves, amarelas, delicadas

O Outono anuncia-se já, nas folhas esvoaçantes lançadas das árvores. Daqui, donde me sento, que os ramos não avisto, só o espargir das folhas, a avivar a paisagem, me surpreende, ou antes, acalma, na reconfortante constatação de que o tempo passa, as estações se sucedem, nada pára, e também eu seguirei o meu caminho.

Que bizarria, que paradoxo! Como pode tranquilizar-me a ideia de que rapidamente avanço para o inexorável fim?

Talvez que o não sinta desse modo – antes como a visão do rio, cujas águas fluem, velozes, espumosas, para a foz. E quanto mais depressa correm, maior a sensação de vida – na verdade, a dimensão de vida. Águas paradas lembram a morte – ainda que a vida pulule no charco, não é a vida sã do peixe que nada e salta, e chegado ao mar percorre oceanos; não é a vida das árvores que da margem se debruçam, viçosas, e na água se nutrem, deslumbrantes…

Na mudança constante, no movimento, reside a vida. E é ela que me surge, subitamente, nestas formas leves, amarelas, delicadas, que o vento lança sobre a paisagem.

Ilona Bastos

A PRAIA

Voam pipa, disco,  bola,

Espuma branca, onda do mar.

Rente à areia macia,

Passa a gaivota, a planar.

Um papagaio descola,

Pula o menino, a brincar.

Ao vento, em doce carícia,

 Vela de barco a vogar.

Ilona Bastos

Voltaire

«- Os homens - disse o anjo Girardo -, tudo julgam sem conhecimento. Tu eras de entre todos os homens aquele que mais merecia ser esclarecido.

«(...) - Os maus - respondeu Girardo - são sempre infelizes e servem para pôr à prova um pequeno número de justos espalhados pela terra; não há mal de que não nasça o bem.

«- Mas - disse Zadig -, se não houvesse o mal e apenas o bem?

«- Então - continuou Girardo -, esta terra seria outra terra; a cadeia dos acontecimentos constituiria outra ordem de sabedoria; e essa ordem, que seria perfeita, só pode realizar-se  na eterna morada do Ser Supremo, de quem o mal não pode aproximar-se. Ele criou milhões de mundos, todos diferentes. Esta imensa variedade é um tributo do seu imenso poder. Não há duas folhas de árvore na terra, nem dois globos nos campos infinitos do céu, que sejam iguais; e tudo quanto vês no pequeno átomo em que nasceste tinha que estar no seu lugar e no seu tempo fixo, segundo as ordens imutáveis daquele que tudo encerra. Os homens pensam que este menino, que acaba de morrer, caiu à água por acaso, que foi por acaso que aquela casa ardeu; mas não há acaso: tudo é prova, castigo, recompensa, previdência. Lembras-te daquele pescador que se julgava o mais infeliz dos homens? Orasmade enviou-to para modificares o seu destino. Ó fraco mortal, deixa enfim de disputar contra aquilo que deve ser objecto de adoração.

«- Mas - disse Zadig...

«Enquanto ele dizia mas, o anjo voava já para a décima esfera. Zadig, de joelhos, adorou a Providência e submeteu-se.»

A Princesa da Babilónia, Voltaire, trad. José Carlos Marinho, Livros de bolso Europa-América

SINO SONANTE
( tão longe, tão perto)

Mais sentido faz do que tudo o resto

O soar tão próximo do sino distante

Em badalar sonante lá no campanário.

Condiz o seu som com o azul do céu

Tão longe, tão perto, tão perto, tão longe,

Com o cantar das aves tão atarefadas

A esvoaçar por entre as ramagens,

Com o soprar do vento tão alvoroçado

Fluindo ligeiro pelas verdes copas,

Com o dançar das águas tão agradecidas

Em ondas brilhantes que alegram o lago.

Tudo se conjuga na manhã de Maio

Tão longe, tão perto, tão perto, tão longe,

E de fora ficam: brigas, desencontros,

Ódio, desamor, guerras e paixões.

Nada mais existe pois foi apagado

Pelo som do sino, tão perto, tão longe,

Clamando: Eu existo sim, não sou ilusão.

Sou a realidade, o resto é ficção.

E volta a tocar, tão longe, tão perto...

O sino me chama, o sino reclama,

O sino tem alma, o sino me acalma.

Horizonte de som no fim da paisagem

O sino sonante é mais que miragem.

Ilona Bastos

 TEJO

Lindo, largo, ledo Tejo,
pelo estuário avanças, magnífico!

Não desces, lânguido e mortiço
arroio que à foz se escoa vindo morrer...

Impetuoso invades, com vigor e sal,
em ondas que as margens tocam, vencedoras.

De luz, golfinhos e aventuras brindas,
profundo, áureo, valoroso, forte,
Lisboa, nívea princesa, cidade amada.
  
És guardião fiel de garças, andorinhas,
alfaiates, cegonhas e suas crias.
Das aves, carinhoso poiso e recanto amigo.

Em planícies verdes, tal lençol macio,
que suave desliza, refulgindo ao sol,
terras alimentas -- fonte de riqueza.

Mas é aqui que mais te sinto nosso,
neste oceânico ondular azul,
luzindo à claridade branca da manhã,

Nesta incessante agitação 
que os cacilheiros cruzam, empenhados,
corajosos lutadores contra a corrente,

Neste marulhar audaz que nos inspira, 
nos nomes dos Combatentes recordados,
no Mosteiro, no Bugio, em S. Lourenço,

Neste ritmado afagar das pedras lioz
do Baluarte do Restelo celebrado
e das finas areias de Belém,

Neste cenário que se abre, majestoso,
povoado de gaivotas a planar,
em altos voos a bradar, nos céus,

Saudando a nobre gente lusitana
e seus feitos de ontem, de hoje e de amanhã, 
na descoberta dos novos mundos do Mundo!

Ilona Bastos

Elisabeth e Andreas Scholl · Stabat Mater ~ Pergolesi 

Vídeo by  LA SULTANICA

  

Thomas Mann

«Para também fazer jus às alegrias, é necessário dizer que eram inúmeras e, embora surgissem de motivos triviais, não eram, por isso, menos avassaladoras do que as dores. Qualquer momento do dia-a-dia do Berghof era bom para as produzir. Por exemplo: preparando-se para entrar na sala de jantar, Hans Castorp dá-se conta da presença do objecto dos seus sonhos atrás de si. O resultado, de uma total simplicidade, já se consegue prever, mas arrebata-lhe a alma até à comoção. Os olhos encontram-se, os seus e os verde-acinzentados, aqueles olhos de feitio e recorte ligeiramente asiáticos que o encantam até à medula. Ele fica fora de si mas, mesmo assim, consegue recuar uns passos para lhe dar passagem. Com um sorriso velado e um "merci"  quase imperceptível, ela aceita esse gesto de pura gentileza e entra na sala, passando perto dele. E ali fica ele,  envolto na fragrância da pessoa que acaba de roçar por si,  louco de felicidade por tal encontro se ter dado e por uma palavra desprendida da sua boca, aquele "merci",  ter sido dirigido única e directamente à sua pessoa. Segue-a, encaminha-se, hesitante, para a direita, para a sua mesa, e no momento em que se afunda na cadeira, constata que "Clawdia", no outro extremo da sala, sentado-se igualmente à mesa, volta o olhar na sua direcção -- como que pensando, ao que lhe parece, naquele encontro à entrada. Ó aventura inaudita! Ó sinos, repicai de júbilo, glória e ventura infinita!»

Thomas Mann, A Montanha Mágica, D. Quixote, tradução de  Gilda Lopes Encarnação

Conchas e Mundos

Disse:

«Sim, gostaria de ser encontrada, como uma concha finamente trabalhada, à beira-mar, com o brilho que a água lhe confere e o encanto próprio da areia onde se deita.

«Gostaria que sobre mim se debruçassem – olhos de criança, abertos, espantados –, e se dessem ao trabalho de me apanhar cuidadosamente, como quem pega numa pérola muito pequenina, frágil e valiosa, que se não pode perder.

«Gostaria que me guardassem com alegria e me mostrassem aos outros. “Vejam, vejam que conchinha linda eu encontrei!”.

«Mas o mundo real não existe para as conchinhas. Para elas, só funcionam esse espaço e esse tempo especiais, um mundo de fantasia, infantil, cuidadoso nos pormenores e na beleza do detalhe. Tanto que, trazidas para casa, as conchas perdem o brilho, tornam-se baças, mostram as suas imperfeições e acabam no cesto dos papéis ou no fundo de alguma gaveta, desprezadas. Em boa verdade, logo que afastadas da praia, a luz que irradiavam se desvanece.

«Portanto, mal faço em querer ser conchinha que alguém apanha, guarda e mostra com prazer.

«No mundo real, quem quer alguma coisa tem que fazer por atingi-la. E se quer deixar a beira-mar, mete pernas a caminho, até chegar ao seu destino. Uma vez aí, não pode hesitar – não basta ir e chegar, é necessário pular, acenar, expor-se aos holofotes, gritar. “Olhem para mim, aqui estou eu, aqui, aqui.”

«Portanto, se me quero conchinha da praia, banhada pelo mar, que me deixe ser.

«Mas se não quero, é tempo de me pôr a caminho.»

Ilona Bastos